Solía volar con las gaviotas.
La arena cosquilleando,
absorbiendo dedo tras dedo.
¡Tantas raíces para tan poca patria!
Mis pies, lejanos,
aprendieron arqueología de la vida.
Y me entró hambre de revoluciones,
de tu cuerpo entrelazado.
El principio de la historia,
del cuento no escrito.
Irene, Noviembre 2009.
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