Labrys

La ceniza nunca quemó
era yo quien ardía
¡Qué lástima!
Dejaron de trepar por mi garganta,
no era hada.

Y, aún así,
se le oía cantar.
Maldito vástago de mi propio útero,
sólo callaría ahogado en sangre.

Irene, 2009.

De hadas.

Otra vez huele a oscuridad,
nunca quieta.
No hay vientre tan hondo,
sólo vacío
inútil, frígido.

Otra vez es tarde.
Celebra su fiesta la sal,
siempre acechante como la historia
que sabe doler.

Ya se quebraron las alas.
Sólo entonces renace,
infértil,
pero bañada en sangre.
Y hermosa, al fin.

Verano 2009.

Caracoleos

Solía volar con las gaviotas.

La arena cosquilleando,

absorbiendo dedo tras dedo.

¡Tantas raíces para tan poca patria!

Mis pies, lejanos,

aprendieron arqueología de la vida.

Y me entró hambre de revoluciones,

de tu cuerpo entrelazado.

El principio de la historia,

del cuento no escrito.

Irene, Noviembre 2009.